Appena la sveglia suona, alle sette di mattina di sabato diciotto dicembre, l’alter ego mi inchioda con una mossa da campione sotto la trapunta. “Emilio, ma chi te lo fa fare?” mi dice “È sabato, mòniga. Resta a letto, nella tua tiepida tana. Fuori è sotto zero.” È una lotta breve, durissima, ma vinco [...]






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